No fim toda essência é o rastro do aroma incolor de um sentimento negado à mercê dos tempos.
A nostalgia de um passado pouco remoto, onde a vida era o mesmo que flor, e flor levava nome de amor.
E temo que para toda flor exista o tempo, que mata, que cura, que revive um determinado fim.
E, no fim, aos mortais restam apenas pétalas secas, com a idealização de um verão passado, onde os poetas vivem eternamente felizes com seus jardins de flores e infelizes com supostos amores que   se tornam   rabiscos velhos
De uma mente florida
cansada   de seu silêncio
E nesse seu silêncio me visito
Nas flores me habito
na estrela brilho  
Nos sonhos   me realizo  
E no plural   apenas
existo!!!